Миниатюры Осеннее настроение
Ветка Ветрова
Я очень люблю осень. Даже странно, ведь именно этой порой жизнь замирает, готовясь к зимней спячке. А я осенью оживаю, погружаюсь в творчество с головой. Наверное, у меня муза осенняя, и крылья у неё из золотых листьев сотканы. Завораживает меня эта пора. И не только, когда листья вокруг вальсируют, но даже когда ветер рвёт с плеч плащ, а дождь отвешивает влажные пощёчины ни за что, ни про что. Дышится под осенним дождём всё равно вольно и крылья невидимые на ветру растут. Частенько мой восторг проливается из меня небольшими настроенчискими миниатюрами. Предлагаю и вам разделить его со мной.

Хочу в осень. Настроение.

Почему нельзя просто щёлкнуть пальцами и оказаться среди золотого листопада на кленовой аллее? Я люблю осень. Закрываю глаза и чувствую запах осенних листьев, пытаясь вслушаться в их шелест. А ещё прилипчивые паутинки на лице - послание бабьего лета, и тёплые лучики засыпающего на зиму солнца.

Раньше сходила с ума по снегопаду, пьянела от весны, а теперь мне нужна только осень. Почему? Наверное, сама становлюсь на неё похожая. Душа отдыхает, растворяясь в её благословенном покое.

И пусть каплет дождь за окном. Я тоже всплакнула бы вместе с осенью о том, что было и чего уже никогда не случится. Пусть ветер рвёт мою душу на лоскуты, и разбрасывает их, словно осенние листья. А они будут кружиться в этом хороводе безумном и прекрасном одновременно, забывая о реальности, предаваясь сказочным снам.

Я люблю осень. И этим всё сказано. Не добавить и не убавить. Я тоскую о ней в объятьях зимней вьюги, среди весеннего безумия и летнего зноя. Я жду её, вслушиваясь в мелодию своей тоски. Приходи скорее осень, и мы снова станцуем с тобой тот волшебный вальс. Станцуем ещё один раз, снова перелистнув ещё одну страницу жизни. И снова будет зимний сон и весеннее пробуждение. И снова будет жизнь.

Я люблю тебя, осень. Я жду тебя. Приходи скорее и унеси мою рыжую душу в тот дивный сон, без которого счастье осталось бы лишь вечной мечтой.

Дорога, усыпанная осенними листьями.

Осенняя дорога – моя дорога. Подозреваю, что у каждого она своя особенная. У кого-то дорожка устлана металлическими плитами, гулко гремящими при каждом шаге. А кто-то бежит по цветущему полю, вдыхая полной грудью густой запах земли и трав. Для одних нет ничего привычнее и роднее лесной тропы, загадочно зовущей в неизвестность. Другие не могут надышаться морем, мчась ветром по прибрежной полосе. У каждого своя дорога – одна единственная, та, что длинною в жизнь. Уж не ведаю, сами мы её выбираем, или она нам судьбой предначертана. Знаю только, что мне моя дорога по сердцу, хотя и поняла это несразу.

Когда начала по ней бежать, то останавливаться и не подумала. Да, и зачем? Золотые листья вокруг вальсируют, солнечный луч в ветвях потерялся, тёплый ветер треплет блондинистую чёлку, а впереди столько неизведанного, что так и хочется поскорее к нему прикоснуться. Мчалась по своей, словно золотом усыпанной, дороге, не чувствуя усталости. И даже когда набежали тучи, ветер больно ударил по лицу, а небо разразилось насмешливыми слезинками, в ответ только рассмеялась – не знала ещё, что небо не только от смеха умеет плакать. А когда узнала, остановиться уже не могла – разучилась ловить счастливые минутки, ведь верила в их бесконечность. Золотые листья вдруг покрылись кровавыми пятнами, дорога под ногами – грязными лужами. Пронзительная сырость медленно, но верно, выпивала силы. И только упрямые ноги всё шли и шли в неизвестность, которая уже не столько манила, а всё больше пугала. И останавливаться страшно, и назад повернуть невозможно. Предначертанное нужно пройти, надеясь, что в конце пути ждёт тебя нечаянный покой и долгожданное умиротворение.

И хочется порой сдаться, упасть в очередную лужу сломанной куклой, ведь сил больше нет бороться с ненастьем, да и золото осени давным давно осталось позади. Но всякий раз спохватываешься, увидев хмурое своё лицо в грязной воде, будто в почерневшем зеркале. Уж очень не хочется лежать и коченеть на обочине пустынной дороги в гордом, никому не нужном одиночестве. Поэтому, тихо скрипя зубами, снова месишь ногами грязь, прорываясь сквозь ветер и дождь. Но вдруг, когда совсем уже не ждёшь в темноте просвета, дорога радует неожиданным осенним солнышком, чудом сохранившимся золотым листиком, доброй весточкой падающим на ладошку. И забывшись, улыбаются потрескавшиеся губы полузабытому душистому воспоминанию. Силы возвращаются в онемевшие ноги, удивляя свою хозяйку. И снова зовёт дорога, заботливо укрывая плечи плащом из осенних листьев. Чувство приходит странное – счастливой стала без причины. Ведь устала от безнадёжности и пустоты, больше не надеясь на возрождения утопленной когда-то в канаве мечты. А оказалось, что ещё не всю себя исчерпала, ещё остались искры в душе, словно последние лучики осеннего солнца, чудом зацепившиеся за унылые ветки обнажённых деревьев. Снова бежишь по дороге, привычно отмахиваясь от дождя и ветра, снова ждёшь её откровений. И этот путь, кажущийся бесконечным, больше не пугает. Только теперь приходит истинное понимание: дорога - это ты, а ты и есть сама дорога, трудная, удивительная, неизведанная.